Memórias do subúrbio ou Introdução ao universo do papangu

Apoiada na perna esquerda do pai, a menina observava a velha praça à sua frente. E havia muito que se ver naquela tarde. Mal tinha aprendido a se orientar em termos de “esquerda” e “direita”, já se via indecisa entre as diversas faces da alegria suburbana, bem representada nos episódios que se desenvolviam a cada momento nos seis lados da pracinha. Realmente, ela sabia contar direito, mas não havia em seu convívio ninguém que tivesse noções de geometria ou um português apurado o bastante para lhe ensinar a dizer “hexagonal”, palavra tão aplicável para o espaço em questão. Aliás, nem o próprio Aurélio Buarque de Holanda atentaria para isso naquele domingo. Era carnaval.
O sol em despedida parecia tão colorido quanto os chapéus dos tocadores de frevo, que se balançavam perto do busto de algum herói pernambucano, em um dos lados da praça hexagonal que estava de frente para a menina, ainda sentada na perna esquerda do pai. Em outro lado, podia-se ver alguém vestido de papangu (como é que se escreve isso?), correr atrás das crianças que escapavam, aos gritos, por trás da igrejinha, à direita. A propósito, a figura tosca do papangu devia merecer um post específico. (Vou pensar nisso).
Do lado que os ônibus paravam, uma mulherzinha magra tentava atravessar a rua, cheia de vestígios do sábado de carnaval, com seu pequeno Heman, de braço engessado, mas os carros estavam impossíveis... Uma sirene de polícia completava a algazarra daquele pôr de sol. A essa altura, a menina se levantara para voltar para casa com o pai. Enfim, acabara de tomar o sorvete. O primeiro em seus quatro anos de vida.


P.S1: “Ô balancê, balancê... quero dançar com você...”
P.S2: Ele festejaria 47 anos neste carnaval.